La Obscenidad del Lujo Extremo

La semana pasada, por motivos profesionales que no vienen al caso pero que me valdrán para unas cuantas entradas tecnológicas, estuve en Monte Carlo.

No es mi primer contacto con sitios lujosos. He visitado Dubai y Abu Dhabi, con esos centros comerciales inmensos en medio del desierto, con pistas de nieve artificial incluidas y aire acondicionado en las paradas de autobuses de unas calles de homigón y cristal. Este lujo es irracional, no me produjo obscenidad, simplemente me pareció barroco y pretencioso. Surrealista y por tanto incluso divertido. Curioso como se pasa de la jaima al lujo en cero coma.

El lujo de Monte Carlo es el lujo extremo. Es el rancio abolengo de los ricos muy ricos. Tampoco es mi primer contacto con este tipo de lujo. Cuando era pequeña, algunos fines de semana íbamos a visitar Puerto Banús, a darnos una vueltica y tomarnos un helado mientras alucinábamos con los testarrossa y los superyates. Los ochenta era pleno apogeo de Puerto Banús y Marbella, toda la jet de Europa veraneaba por allí y toda la realeza árabe también se desplaza allí con su cohorte de miles. Cuando eres pequeño ves las cosas de otra manera, y no recuerdo aquél lujo extremo como obsceno. Cuando eres pequeño eres feliz, no entiendes de prima de riesgos ni de cuanto ha tenido que pagar tu padre por comprarte el helado. No entiendes lo que significa realmente tener un estatus social y mucho menos económico. La inocencia de cuando eres niño te hace envidiar al ferrari igual que al muñeco de tu vecino.

En estos tiempos que corren, con la que está cayendo, la semana que he pasado en Monte Carlo me ha provocado una desazón interior y la palabra obsceno clamaba al cielo y al infierno sin cesar.

Cuando viajé por primera vez a la India, sentí que estaba en otra planeta. Era tan diferente la cultura, las costumbres, los olores, los colores, los sonidos….estaba en otro planeta, pero ese planeta estaba poblado por seres humanos. Monte Carlo está habitado por una raza superior de gente alta, guapa, perfecta y rica. No hay gordos, bueno, alguno sí que hay, pero no hay gordas. No hay feos, bueno, alguno sí que hay, pero no hay feas…No hay gente normal. Ni siquiera la camarera que te limpia la habitación, ni el barman que te sirve la cerveza a 15 euros.

El hotel en el que me alojaba es el Fairmont, que aunque nunca hayas estado en Monte Carlo ni te interese las revistas del corazón, si eres seguidor de la Fórmula 1 lo reconocerás inmediatamente. El túnel por el que pasan los coches no es un túnel. Son los pilares del hotel que se clavan en el mar. En el otro lado del hotel, la curva del Casino, mítica donde las haya.

El hotel es mileurista, como muchos españoles, solo que el hotel es mileurista al día, como muy pocos españoles. De día chancletas y pantalones cortos, difícil diferenciar, de noche chicas neumáticas y tacones de aguja, difícil purificar. Curioso como a lo largo del día va cambiando la fauna. La gente rica de día hasta parece normal, pero llega la noche y se transforman. El bolso de las bodas, ese bolso ridículo en el que casi ni te cabe el paquete de tabaco, es el bolso de las mujeres neumáticas. Como si no pagaran…

Paseas por el puerto y la sucesión de yates, todos con sus tres plantas, con sus jacuzzis en cubierta, con sus maderas relucientes, impolutas. Toda la muchachada alrededor, recién salida de un anuncio de Tomy Hilfiger, restaurantes de vino a 3000€ la botella. Concesionarios de Rolls Royce, Ferrari, Lamborghini, Aston Martin. Tiendas de Prada, Moschino, Louis Vuitton…

No paraba de preguntarme de donde diablos había salido esa gente….y la respuesta que una y otra vez martilleaba mi cabeza era…de la misera que nos envuelve, de la desgracia que nos subyuga. Su dinero fue en algún momento nuestro dinero. Cada vez que nos suben la prima de riesgo, pueden pagar un par de días más de amarrar el yate en el puerto. Cada vez que alguien es deshauciado pueden comprar una nueva operación de estética para estar a la altura.

No paraba de preguntarme, si realmente son conscientes del mundo que le rodea, si viven la vida como señores feudales conscientes de la dominación de los siervos de la gleba, o realmente son como Buda cuando era Siddhartha Gautama, y no se enteran de la misa la media.

Tampoco importa demasiado. Acabé saturada y asqueada, con una gran pena en el alma, ¿por qué somos tan perros? ¿por qué están tan mal repartidos los recursos?¿por qué era todo tan obsceno?…De vuelta, en mi piso de 45 metros cuadrados, tercero sin ascensor, no echo de menos mi habitación con vistas al mar, pero sigo preguntándome ¿por qué tiene que ser así?